Tags: Сон

85 дней

приснилась тут мне одна завязка сценария…

Живёт-поживает один человек. Самый обычный: работает, отдыхает, встречается с друзьями - всё, как полагается. И вот как-то, когда он гулял со своим знакомым, случается с ним некая смертельно опасная ситуация. Невероятным образом всё обошлось, но очнулся человек в незнакомом и странном заведении: больница - не больница, санаторий - не санаторий… И видит он, как его знакомого, человека очень здорового, плотного атлетического сложения, явно бессильного бережно уводят под руки куда-то по коридору. И выясняется удивительное: тот знакомый человека был… богом.

Collapse )

жертва

эскиз сценария фильма, написан по мотивам моего сегонощного сна.

Действие начинается в Римской империи в период начала её заката.
Некий человек, жестокий и беспринципный, зарабатывает тем, что охотится на рабов, возвращая их хозяевам. Помимо азарта охоты, его развлекают мучительные наказания, которые устраивают хозяева сбежавшим рабам. Вино, деньги, женщины, убийства и жестокие развлечения - это интересует человека в жизни.
Collapse )

С зеленой лужайки позади между скамеек выходит маленький мальчик: он нелепо одет, за собой на верёвочке тащит грохочущую пластмассовую нелепую машинку. Он останавливается перед скамейкой и с недоумением смотрит на оставленный Смертью работающий смартфон.

Финал.

перед концертом

сцена почему-то располагалась не по короткой стороне маленького стадиона, а по длинной. Лавки ниже уже почти полностью были заполнены людьми, а вот в верхних рядах обосновались наши, путешественники во времени.

Помню какого-то ковбоя с подругой. Рядом с ними места занимали ребята из Планеты Обезьян: помню сосредоточенного орангутанга с мудрыми и голубыми глазами. Я ему махнул рукой в приветствие, а он мне показал глазами на сцену: мне нужно было проверить инструмент.

Сцена была тоже маленькой, и оборудование на ней было расставлено довольно тесно. Я взял вишнёвый Gibson SG и для проверки строя попытался сыграть начало Wish You Were Here. Игрец на гитаре из меня ещё тот, да и гитара была не подключена, поэтому получилось полное дерьмо. Попытался подключить гитару к усилку, но усилок был хреновый, заземление было хреновым, и от шнура основательно било током. На неподключенной гитаре я кое-как таки сбацал начало WYWH - вроде, ничего. Тут подошёл Джордж, и я подал ему гитару. Подавальщик гитар из меня ещё тот, и Джордж запутался в ремне, надев гитару за спину. Со второго раза получилось, как надо. Справа девчушка проверяла синтезатор. "Отказ!" спокойно крикнула она. К ней подбежал техник, и они стали мучать синтезатор. Тот моргал лампочкой, но молчал. У входа на сцену замаячили очки Джона, и я поспешил её покинуть.

У выхода стояли Петрович и Серёга Перминов. "Ты куда?" - спросил Петрович. "Туда, к своим." "Их там много." - пояснил Джеки. "Несколько рядов. - сказал я, - Сверху вниз" и поспешил на трибуну.

Концерт начинался..

размышления о гравитации.

под утро уже пришла мысль об искусственной гравитации.

Проснувшись, обдумал ещё раз - всё так, вроде бы. А тут ещё прочитал статейку о том, почему в России не могут снять хороший фильм про космос-шмосмос всякий. Холливуд пачками выпекает интерстеллары-армагеддоны, а у нас - никак.

Конечно, это может быть и из-за отсутсвия денег, но я вот думаю, что это - от головы. Пока не вымрут поколения сценаристов-режиссёров старой советской школы и их учеников - ничего не будет.

Collapse )

Поэтому, чтобы создать хороший, в современном кинематографическом течении фильм, сознание у его создателя должно быть либо отключено, либо сильно расширено. Первое для кинематографиста советской школы просто невозмножно, а второе нынче сильно не приветствуется 4-).

Можно, конечно, мысленно поднять стяг с воодушевляющим лозунгом "Пипл схавает", освоить гигантский кинобюджет, и выпечь очередной пустяшный киноблин с потрясающими спецэффектами и в гламурной коробочке с надписью "Суперстеллар (спинофф)", но не у всякого на это хватит совести и умения.

Так что - ждём-с...

сонные мысли - ещё один кирпич

опять же во сне.

В недавнем посте обыгрывал созвучие "black beard" и "blackbird". И во сне вспомнилась первая строчка:

"Blackbird singing in the dead of night."

Я понимаю: "dead night", даже "deadly night", но "the dead of night." - как точно перевести на русский без потери смысловой окраски? Опять же понимаю: не просто английский, а поэтический английский. В нём иногда фиг что поймёшь вообще. Но песня же написана достаточно простым языком.: "You were only waiting for this moment to arise." - как по другому перевести? Всё чётко и ясно.

Кстати - да. Написал "поэтический" - вариант ответа пришёл: "dead night" слабо соответствует ритму строки, но если между "dead" и "night" вставить что-нибудь короткое, то всё будет нормально, и смысла особо не изменит. А я уж собирался подбирать выражения, определяющие насколько глубока и мертва может быть ночь 6-).

Эх, Грибоедов, Грибоедов...

сонные мысли

иногда во сне в голову лезут странные мысли.

В этот раз появилось выражение "I was too dog". Откуда? Почему? Зачем? Почему по-английски?

Вот говорят, что некоторые русские выражения невозможно точно по смыслу перевести на другие языки. А это?
"Я был слишком собакой"? - бред.
"Я был такой собакой"? - какой "такой"? Ерунда.
Но ведь по-английски смысл выражен абсолютно точно.

сон мне снится: вот те на!

нет, не гроб среди квартиры, и без всяких вампиров.

С воскресенья на понедельник снилось всякое, в том числе звонил на телефон по номеру 37- несколько нолей и между ними где-то одна единичка.

А в понедельник с утра решил пройтись на лодке до Зелёного острова. Только отошёл, минут через пять мотор плавненько заглох. Посмотрел, подёргал - ничего, не отзывается никак. Обратно быстренько на вёслах дошёл, телефон достал, нашёл номер сервисного центра: 37-10-00!

Мотор мне подшаманили, но вот это как: за пол-суток до свершения во сне мне было явлено точно определённое событие?

сон: щенок

сны  мне часто снятся: большая часть несколько сумбурные и затейливые, а некоторые такие, что на какое-то время задерживаются у меня в голове (в смысле - запоминаются 4-)

Вот и сегодня был такой:

Благообразный мусульманский юноша говорит мне: "Смотри, какой щенок!"
Сначала я услышал истошные звуки: так лает уже не маленький, но ещё и не большой щенок, когда силы его на исходе и ужас закрывает ему глаза. Щенок плыл из последних сил в реке, вода которой была похожа больше на сильно разведённый клейстер, мутно-голубованая и с потёками бледного молока. Щенок вот-вот должен был утонуть, но я зачерпнул его из воды своей ладонью. Лишняя вода стекла. Щенок был маааленький, не больше половины моего ногтя. Он еле-еле возился в капле клейкой воды, пытаясь освободиться, и лаял, лаял, лаял. Я стряхнул воду и освободил щенка. Он начал скакать. Не как щенок, а больше как маленькая блошка-кузнечик. Знаете, есть такие на лугу: возьмёшь их в пригоршню, а они там скачут, стукаясь о ладони упругими капельками. Вот и щенок начал так скакать, как будто хотел свалиться обратно в воду.
Я сделал из ладоней шар, чтобы щенок не вывалился и успокоился, но он всё скакал и скакал. Не носить же его с собой - и я выбросил его на луг в траву, подальше от воды.

Да,  я изменил его путь и взял на себя его карму.

Но я дал ему второй шанс расстаться с жизнью.

сон: Три храма

видел я сон:

Стоят на высоком крутом холме три храма: у подножия холма, посредине и ближе к вершине.

Рядом с тем, что у подножия, у женщин ягоды странные и красивые наподобие винограда: на одном стебле разного цвета и размера. Что покрупнее - сидят поотдаль друг от друга, что помельче - рядышком, самые мелкие сидят тесно-тесно прижавшись друг к другу. Цветом, что помельче - изумрудные да с янтарём, что покрупнее - небесной синевы. Все светятся светом изнутри, а на вкус - сладчайшие.
Но плохо идут дела у того храма.

Поднялся я на средину холма. При том храме сидят женщины в светлых одеждах, вышивают по белой ткани красными нитками. Левее - красильня, сушатся там ковры, пряжа да нитки, всё бордового цвета. Управительница там женщина: высокая, стройная, красивая. Волосы - чёрные, чёрная же и одежда, строгая, ниспадает до пят. Лицом женщина строгая и синюшняя, но не как мёртвая, а как у красильщиков бывает.
Дела у того храма идут хорошо.

Поднялся я к третьему храму, что при вершине холма. Никого там не было. Нашёл там тряпьё слежавшееся, почти окаменевшее наподобие подушек, матрасов да простыней. Плотным слоем лежало тряпьё. Более ничего не было.

Вот такой чудной сон приснился.

Путин-сон

Позавчера мне приснился чудный сон.

Чудо было не в том, что мне снова удалось полетать, а в том, что Владимир Владимирович Путин говорил с народом. Дело было в холле какого-то учреждения, сильно напоминающего НИИ или что-то подобное научно-техническое. Говорил он не с трибуны, не из-за стены фэсэошных охранников, а стоя так, прямо среди людей. Когда он сказал, что, словами Светы Изивановой, "у нас становится всё более и более лучше жить", я подплыл к нему и, паря несколько над его лучезарной головой, с участием спросил: "Владимир Владимирович, вы, конечно, извините, но здесь академическая среда. Поэтому вместо общих среднестатистических данных не могли бы вы привести результаты нескольких конкретных замеров?" Услыхав над собой такие слова, Владимир Владимирович смутился и, пробравшись вдоль кромки толпы, исчез за дверями какого-то кабинета.
Почтенная публика, не спеша и переговариваясь, начала расходиться по своим лабораториям.

А я, плывя над их головами, думал: "Какая же замечательная штука - сон, где даже у вождей просыпается совесть".